· 1.
A supposer que j’ai été un fan de
Johnny Hallyday,
cela supposerait au préalable de
dépasser une dose massive d’improbabilité ou d’impossibilité qui doit friser
les 3000 % par mauvais temps, au point qu’il me faille d’abord poser une condition, comme une projection
dans la projection, en quelque sorte une mise en abyme, afin que je puisse me
contenter de cette supposition comme simple conjecture, minimale et au-delà de
toute réalité ou de tout désir, afin d’y
réfléchir par pure convention, pour échafauder une hypothèse d’école, en bref
me faire à l’idée (je sais, c’est facile), et peu à peu, bien installé, bien
calé, laisser s’emballer sur de drôles de chemins mon imagination sur la
question car il s’agirait bien d’imaginer, de me dédoubler, en butte à mes
préconceptions, mes conceptions et mes goûts, de fouler aux pieds mes préjugés
et ma culture musicale, et m’en tenir à cette seule et simple présomption,
cette prévision impensable, cette folle supputation que j’aie moi aussi quelque
chose de Tennessee, alors que non.
2.
Je m’en trouverais rapidement
irrité, incommodé, fortement agacé, je répondrais et dirais quitte à me faire
des ennemis que je n’ai pas besoin de gros malins de son style, que je n’oublie
pas -merci- de me méfier (surtout de toi, aie confiance), que mettre les choses
et les gens trop haut ou trop bas ça ne veut rien dire, une précision serait
bienvenue dans cette pensée trop complexe, que renoncer à la haine c’est bien
mais c’est imprécis encore une fois et cela me semble une commodité de petit
bourgeois confit, mal comprise, qui amalgame haine à colère et extirpe les
saines colères justement, pourtant nécessaires quant à la marche de notre monde
merveilleux sur la tête, que sa sagesse qui poisse il peut se la rouler en
suppositoire, que pour jeter son livre il aurait fallu que j’ai l’idée de
l’acheter même si le cœur y est (pour le jeter of course) et c’est juste qu’à
la médiathèque ça ne se fait pas de jeter un livre emprunté, que je pleure et
je ris quand je veux et quand j’ai envie, et sans doute pas des mêmes choses
que lui, que je ricane devant ce paragraphe où il se la joue vieux sage dans la
plus totale immodestie boursouflée, qu’un tel texte est tragique oui, papy et
la bouillie, que je sais que la vie est belle et que je vais mourir, j’ai pas
attendu après lui, bref je tomberais là-dessus j’en perdrais rapidement toute
bienveillance et aucune trace d’humour ne serait décelable dans mon sang, je
serais d’une humeur exécrable, car les donneurs de leçons purement rhétoriques
et les imposteurs véritables me gonflent prodigieusement.