Impromptus 3 bis

Lui était spécialisé dans les biographies, elle était romancière. Pierre. Rita.  Ils avaient habité là trente et un ans.  Le voisinage s’en souvenait. Deux tempéraments volcaniques. Pour un oui ou pour un non, ils s’envoyaient allègrement la vaisselle à la figure, ou tout autre objet à portée. Y compris leurs propres livres. Les portes claquaient, les volets ne fermaient plus. Parfois quelques hurlements de colère se mêlaient au vacarme.

Pierre et Rita étaient de véritables esprits frappeurs vivants. On ignore ce qui les faisait monter sur leurs grands chevaux. On ne sait pas non plus quelle alchimie les rendait inséparables.

Quand, sur leurs vieux jours, on les vit de moins en moins, et même plus du tout, cela dura encore quelques années : les bruits et les coups, les cris et les fracas.  

Jusqu’au jour où, la bâtisse se délabrant sérieusement, elle finit par s’effondrer.

Lorsqu’il allait rendre visite à sa belle-sœur, Henri Plotte passait en chemin près d’une sorte de champ de ruines, apparu il y a peu. Il n’y prêtait guère attention, et ne semblait pas le seul, tout en supposant qu’à cet endroit un nouveau bâtiment verrait bientôt le jour.  

Pris par ses pensées comme on peut l’être sur un parcours routinier, Henri n’aurait su dire exactement quand ce chantier était apparu.     

Ce jour-là, son œil fut attiré par un morceau de métal tordu qui brillait au soleil et dépassait légèrement du tas de gravats.

Henri se pencha et remarqua qu’il s’agissait d’une plaque commémorative pareille à celles que l’on trouve sur le fronton des maisons pour indiquer qu’une célébrité est née, a vécu ou bien est décédée à cette adresse.

Ici avait vécu, et il l’apprenait, un couple d’écrivains. Henri prit la peine de se renseigner sur ces deux gloires locales.

Il apprit qu’il n’y avait jamais eu la moindre plaque apposée sur la maison.  Quant à sa deuxième question…

-          -Monsieur ?

-          -Oui ?

-          -Aucun chantier non, pas de construction nouvelle prévue.